Sobre a última Estação
No outono os velhos caem das árvores
Desistem da vida
Com o cansaço
Que nos é peculiar
Na primavera os novos plantam flores
E destroem jardins
Com a coerência
Que nos é peculiar
No inverno os velhos choram e congelam
Viram groselha
Com a alegria
Que nos é peculiar
No Verão os novos derretem ao sol
Viram só vitamina
Com procrastinação
Que nos é peculiar
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